Tormenta

Charcos en el desierto

y agua de lluvia peinando

las fachadas de la antigua ciudad.

Caballos desnudos cabalgan

por las ventanas sin cristales

de las azoteas.

Las torres miradores deslumbradas gritan

iluminadas por los rayos de los relámpagos.

Truena el cielo sin estrellas.

Aleixandre, espadas como labios,

se pasea en el espíritu nocturno.

Añicos en los puños

sin dolor, sin muecas,

sin desesperanza, ahogando

arrepentimientos inútiles.

Sombras de figuras en lo oscuro,

estremecidas, perdiéndose para encontrarse.

Pasiones contenidas estallan.

Tormenta aún de verano,

huele a mojado,

humedad en cada palmo de la piel.

Llueve. Resbalan palabras como las gotas

por los cuerpos ya extasiados.

Todo se llena de vida. Gloria.

Blanca Flores Cueto. Inédito para Ecos