Los muertos pocas veces libertad
alcanzáis a tener, pero la noche
que regresáis es vuestra,
vuestra completamente.
Amada mía, remordimiento mío,
la nuit c’est toi cuando estoy solo
y vuelves tú, comienzas
en tus retratos a reconocerme.
¿Qué daño me recuerda tu sonrisa?
¿Y cuál dureza mía está en tus ojos?
¿Me tranquilizas porque estuve cerca
de ti en algún momento?
La parte de tu muerte que me doy,
la parte de tu muerte que yo puse
de mi cosecha, cómo poder pagártela...
Ni la parte de vida que tuvimos juntos.
Cómo poder saber que has perdonado,
conmigo sola en el lugar del crimen?
Cómo poder dormir, mientras que tú tiritas
en el rincón más triste de mi cuarto?
Anoche, pude ver la película que sobre la vida y la muerte de Jaime Gil de Biedma se encuentra en las pantallas de cine, "El cónsul de Sodoma". Sin entrar en valoraciones críticas sobre el resultado cinematográfico de la cinta, puedo admitir que quizá mis debilidades literarias me llevaron a disfrutar de toda ella. Me quedo con la reflexiones finales, también sobre el contagio... Merece.
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