Naúsea

Sé que no quieres bucear por las profundidades
de mis adentros, que te paseas sin pensar
si sigues provocando daño.

Sé porque me lo has dicho
que te produzco nauseas,
sin calcular el alcance
del significado de tus términos
ni de cada uno de tus gestos.

Flujos, saliva, vómitos…
Bocas, manos, sexos…
Fatiga de tus significantes hirientes
vacío, oscuridad, distancia
invocando a la musa.

Vete.

Mentir sin calibrar
la envergadura de los destrozos.
Vuelve el otoño
y la paranoia de tu sin vivir.

Y al final no sé ya si quiero
que te quedes o que te vayas definitivamente.

Hoy es dos de noviembre,
el camposanto está lleno de crisantemos,
pero tú todavía no sabes quién
encargará tu lápida.

Después de todo piensas que somos un montón de huesos
y que si vivir son dos días, para que quieres más atrezzo.

Blanca Flores Cueto, de Vaivén, poemario todavía inédito.